Sentado en la borda de cara al sol, pienso en los que se quedan, ellos seguirán alimentando a la "máquina" y les quedará algún tiempo para pensar en mi, que para sus mentes, soy ya un punto blanco que interroga en el horizonte, que se abre para mi, pero que seguramente se ha cerrado para ellos.

Ya no hay normas, luego, mañana y siempre será la vida sin trabas, sobre estas tablas que cuando el viento quiere, batiendo sobre sus velas, las hace andar sobre el mar.

15.50.— Cruzo el canal sur a la altura del kilómetro 7 y recién a las 21 horas, arribo a las inmediaciones de la Plata. Así plácidamente transcurren las horas que así no van a durar; a las 2 y 30 del martes el viento es más fuerte y los relámpagos que se suceden, en la costa argentina me anuncian un temporal; este se presenta con un recalmón al que le sucede un fuerte chubasco; los pájaros procuran asilo a bordo; el todo es amenazante y el S.E. comienza a las 9.30 de la mañana aumentando de fuerza, hasta llegar según mis cálculos a los 100 kms. La primera y única víctima fué el velamen, la mesana, que saltando de sus garruchos comenzó a drapear en forma alarmante; esto no dura mucho, porqué la logro recuperar; mientras tanto los pájaros impotentes para volar, han buscado plaza en cuanto rincón hay a bordo; no menos de veinte están a mi alrededor, en el cockpit, donde timoneo al amparo de una carpa, los más osados se han posado en mis hombros y mano, tratando de que a mis ocasionales pasajeros, no les asuste mis movimientos, trato de permanecer lo más sosegado posible y las contadas veces que algunos de ellos, los he colocado en el corredor, el fuerte viento, los ha arrastrado al agua, donde mueren irremisiblemente. Los dejo y penetro en el camarote, mientras el «Lehg II», con todo su trapo, se desliza solo, bajo el S.E. que no afloja su promedio de 100 kms. por hora,

15.30.— He dormido hasta este momento, afuera el viento sopla ahora más moderado, la fuerte creciente me ha mandado a Punta San Gregorio.

20.40.— Con la caída del sol, se ha ido el viento y la marejada que resta hace bailar cansadoramente la botavara. La quietud de la noche que llega es interrumpida por la marola que tengo a mi espalda. Es recién a la media noche, cuando una brisa  del S.E. se torna sudestada fuerte. Como me encuentro muy aterrado, toco fondo al enfrentar la barra de Santa Lucía, zafando al hacer trabuchar el barco. Parecería que un destino me ampara siempre, un caso curioso, me sucedió  luego, de este percance. Había penetrado y  salido en varias oportunidades de la camareta,  donde un tubo hecho añicos, hacia las veces de alfombra, sin embargo no me lastimé a pesar de encontrarme descalzo, como es mi costumbre  solamente reparé en los vidrios, cuando note que faltaba el tubo de la lámpara.

11.15 del miércoles 25 enfrento La Panela, la brisa es floja y de nariz lo que hace que recién a las 15.45 cruce el canal de entrada a Montevideo, 48 horas después de mi partida de Buenos Aires. Los bordes se suceden, procurando ganar el Este.

El jueves 26, me encuentro próximo a Piriápolis que la bruma de la mañana, vela. El día es espléndido, lo que aprovecho para dormirme en cubierta, siendo despertado al toque de una sirena a eso del medio día, es el crucero D' Entrescartaux de la armada francesa que me saluda: desaparecí y al poco rato, le izo el pabellón francés. El tiempo se mantiene calmo y al atardecer el sol desaparece sobre bancos de nubes, lo que me anuncia la proximidad del mal tiempo. La calma continua y me sorprende frente a punta Ballena a las 9 horas del viernes 27, después de haber luchado durante la noche con una gran mar de fondo y viento del Este. A duras penas logro cruzar la línea imaginaria de Punta del Este y la isla Lobos, en el instante que la sirena de tierra, anuncia las 17 hrs.

Ahora solo es la corriente la que me arrastra hacia la punta San Ignacio. La noche es tétrica, los relámpagos y truenos anuncian que poco debe faltar para caer el pampero que hace días espero, que si bien por el barómetro que ha bajado en forma alarmante será de intensidad me ayudará en mi ruta al N. E.

En la noche, la rompiente de la costa, me habla de una música poco agradable al oído, con esta calma, pero el dilema seria si cansado al amanecer, me sorprendiera la tormenta. No lo pienso mucho, el marino en el mar, está siempre en capilla, esa zozobra de los días y las noches, que no tienen fin, a lo largo de la vida, con suerte siempre cambiante, los curte un poco y otro poco de fatalismo, que en el fondo los acompaña, los hacen aparecer, hoscos a veces, es que ellos, están cansados de anticiparse a los hechos y así esperándolos siempre es menos la decepción.

Por un lado me rodea la siniestra rompiente, por otro, los truenos y relámpagos que alumbran fugazmente el interior de mi camareta a  donde me he ido a descansar para esperar inocentemente la furia del mañana. Todavía no había amanecido cuando me desperté, eran las 3 horas de la madrugada del Sábado. Afuera pude entrever una masa negra por el W, que se destacaba del conjunto obscuro de la noche que se iba.

Tengo a mi través la punta San Ignacio, los relámpagos y truenos no han cesado en la noche, los unos de alumbrar y los otros de poblar el espacio de esa impresionante cantinela. Y a las 4 horas, la primera racha riza la superficie del mar y pocos segundos después, se afirma el viento en el S.W. aumentando su intensidad, casi todas las aberturas han sido cerradas, en el cockpit donde me encuentro, bajo una carpa a guisa de toldo y biombo, me cierra parte de la popa, defendiéndome así de la lluvia, pues no hay cosa que más deteste, como la de timonear expuesto a las inclemencias del tiempo

Atisbo por entre las aberturas de esta defensa el despliegue de fuerza de la naturaleza. Va amaneciendo, una mañana sucia; llevo todo el trapo y a medida que pasan las horas, aumenta el pampero en pujanza. El semáforo me dio tiempo después, el promedio horario de 60 kms. en P. del Este, pero puedo asegurar que a la altura de Cabo Polonio, llegó a más de 75 kms.

A las 7 horas dejo Cabo Santa María y próximo al Cabo Polonio, un tiburón en lo alto de una ola que lo arrastra, da la impresión de un tigre enjaulado. Mi navegación es lo más ingrata, por ser en popa; mi rumbo, debería ser N.E. lo que resulta materialmente imposible de realizar, por la gran mar de fondo y el peligro de que el viento, me tome por la aleta y me haga trasluchar. Como no quiero separarme de la costa, pues esto implicaría una gran pérdida de camino, próximo a Cabo Polonio, cobro la mayor y mesana y trabucho; esto que es fácil decirlo, resulta difícil como maniobra, pero prefiero mil veces realizarla, con el esfuerzo que ello implica, a tener que oir el drapeo que con ese viento aumenta, hasta dar la impresión de destrozarse no solo el paño, sino que la arboladura toda.

Ahora voy amurado a estribor y as! enfrento Cabo Polonio, siendo más de las 11 horas y digo aproximadamente porque me resulta materialmente imposible abandonar el timón. Más al S.E. a mi mismo rumbo, marcha un barco de carga, que no se despegará hasta bien entrada la noche.

Al medio día las islas de Castillo quedan a popa y en el trayecto a Punta del Palmar, dos nuevas trabuchadas, para evitar perder la costa. Como la última de estas maniobras, me ha dejado amurado a estribor, no logro acusar mi paso por dicha punta y es recién a las 17 horas que logro de nuevo divisar tierra, a la altura del Cabo Chuy.

El pampero ya amainando al entrar la noche, hasta convertirse en brisa poco después; a popa los destellos del faro de Cabo Chuy, desaparecen en el horizonte; la noche es obscura pero el cielo está despejado y las estrellas que no titilan, me denuncian un buen día para mañana.

Por la proa tengo al faro de Albardón que queda al través cerca de la media noche. Ya van 21 horas de constante atención y quedo dormitando cerca del timón.

Al amanecer del Domingo 29, compruebo que he quedado encalmado, en las inmediaciones del faro Albardón y que una corriente me deriva hacia tierra.

Estoy navegando a 3 millas escasas de la costa y sobre el lugar, que en la carta especifica evitarlo, por cuanto el punteado que corre paralelo en el mar, no ha sido sondeado, por lo tanto es un fondo irregular y la marejada que en dicho espacio se levanta, es muy parecida también por su color a la del Río de La Plata, hay una ventaja al cortar por este desierto acuático y es que los barcos no se aventuran a atravesarlo lo que elimina para mi, el peligro de un abordaje, pero en cambio una calma podría ser de fatales consecuencias por la fuerte corriente que allí hay.

La calma del mar, me permite divisar los interminables montículos de arena, que se suceden a lo largo de esa costa del sur del Brasil, cuanta soledad, durante millas interminables, sin una cambiante se ofrece al marino, esas sábanas de doradas arenas, interrumpidas muy de tanto en tanto, por la aparición de la arboladura, de algún navio que ha podido todavía resistir las inclemencias del tiempo; algunos, parecen estar allí a la espera de la brisa favorable para hacerse a la mar, pero los más, han desaparecido bajo la fina arena de la playa y otros como tristes despojos, quizás los más, no puedan decir, me falta poco para ser lo que fui o bien, aquí junto al mar descanso en una digna sepultura; son aquellos que cual osamenta de algún animal diluviano muestran sus costillas carcomidas por el salitre; ese si que es un triste fin, el que se les vea en ese mísero estado, de las cosas que en vida lógicamente habrían sido miserables pero todos aquellos que amamos las cosas del mar, sabemos cuan nobles son los barcos, y cuan grande es el espíritu de que ellos parecen estar animados, pero es probable que de existir ese espíritu, el navio se sienta feliz aún así, aspirando las brisas del mar, bajo un sol amable por la vecindad del trópico.

Todo el día en calma, el calor se hace sentir y al llegar la noche, un norte de regular intensidad me obliga a dar largas bordadas para llegar al faro Sarita, cuya luz no pierdo en toda la noche.